Há lugares em que o trânsito é mítico: Nápoles, e pior que Nápoles, Palermo, onde os semáforos indicam aos motoristas que talvez possam parar ou andar, se lhes apetecer; Delhi que não existe, e onde os motoristas sobrevivem se tiverem good horns, good brakes, and good luck, e o Cairo, onde vi a maior concentração de carros a circular amolgados e sem faróis.
Os que tinham faróis tinham-nos de várias cores: não só brancos ou amarelos, como cá, mas encarnados, verdes ou azuis. Às vezes um de cada cor.
(Cairo, Março 2005)
A certa altura a carrinha em que ia meteu-se por uma rua em contra-mão; não houve protestos: só quando entrámos numa rua no sentido normal é que alguém apitou.
s de Agosto, julga que aqui nunca chove, e desenha estádios e centros comerciais sem protecção. Bem, o Calatrava também desenhou a estação do Oriente como se em Lisboa nunca chovesse nem fizesse frio; se calhar andam todos a sonhar com a Califórnia. Adiante.
incluindo alguma arte erótica, e outra de objectos de Robert Rauschenberg. Achei-as fraquinhas: brinquedos, disjuntores e outras velharias não acrescentavam nada às telas de Pomar, e nunca achei graça a um pneu velho encarrapitado sobre um pau comprido. Será simbólico, mas não é le grand art.
(Faro, Março 2008)
a olhar-me muito espantado, cinzento sarapintado, nem percebi de início que espécie de pássaro era. Dali a pouco entrou em casa e perdeu-se, num pânico, enquanto eu tentava guiá-lo para a saída. Foi direito à piscina e caiu lá dentro: tive de o pescar.
A igreja matriz de Albufeira é muito simples, neoclássica, de uma só nave, com pintura original apenas no tecto da entrada, debaixo do coro, tendo o resto sido estucado e submetido a umas pinturecas de fugir, sobretudo a pomba atroz por cima do altar mor.
